Ода повседневности

 

Между хрусталём и снегом

музыка звучит и тает,

я её ловлю, чуть слыша,

слышали, что так бывает?

 

Дайте мне счастливых счастье,

им – медаль и смерть на блюдце,

я – за красоту и чувства

пусть не успевают сдуться.

 

Отдадите всё друг другу

ни за что? Глядят как звери,

Станиславского не знают,

знают только, что не верит.

 

Дайте творческую личность,

звёзд не надо, эти ряхи,

хит сезона, топ, бестселлер,

скажем дружно, скажем «на х_й!»

 

Дайте трубку: «Ну вас в жопу»,

австралийскую певицу,

ваша битва интеллектов

ни о чём. Какие лица!

 

Музыки! Тоска. Кабачно.

Много слов. Какие ноги!!!

Не хочу, оставьте сдачу,

что вы знаете о Боге?

 

Глупо же, не надо слушать,

о любви – не нужно, стыдно.

Что вы знаете о снеге,

о себе? Оно и видно.

 

О Японии, о солнце,

кроме палочек и суши?

Ну какие самураи?

Холодно, давайте в душе…

 

Не стеснялись, но с похмелья

утром плакали как дети,

дайте маму, дайте чаю,

молока, собаку, лета.

 

Почему вы не хотите

измениться? Спите, спите,

я давно хожу кругами,

до свиданья, не звоните.

 

День насмарку, снова вечер,

одиночество как данность,

одиноких не рождалось.

Я – талант, и я – бездарность.

 

«Я» - не я, я – то, что ночью,

снег, хрусталь, всё остальное,

музыка, воображенье,

знаю, знаю, что больное.

 

Я без пафоса и злости

говорю: «ваш мир никчёмен»,

ведь по Блоку лишь влюблённый

Человеком быть достоин.

 

Ведь по мудрым – лишь с Любовью

(Бог – Любовь и жизнь – реальность)

счастье есть, не в деньгах счастье…

Ну причём здесь сексуальность?